Vers du désert d'Inès après l'apocalypse

Que faut-il savoir sur ce produit ?

Soixante-quatre, un numéro magique et bel ;Six puissances de deux ou cent-mille binaire,Mais aussi cette année où ta douceur sidèreCe malheureux Liégeois qui voudrait être Brel.Je te raconte ici comme ton ménestrel,Dans ces vers décharnés extraits par ta colère,L'histoire de mes jours dans ce désert qu'éclaireL'espoir de ta mémoire au charme intemporel.Ils partent en sonnets maigrissant à mesureQue ma force faiblit, que l'absence fractureMon esprit et mon coeur privés de ton parfum.Naufragée aux abois, l'inspiration nageDans la mer du néant pour éclater enfinEn autant de morceaux que les ans de mon âge.

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